D'après « La Petite revue », paru en 1864

Dans les années 1860, toutes les personnes ayant l'habitude de visiter les expositions de peinture d'Eugène Delacroix, étaient assurées de rencontrer devant les toiles un certain Monsieur L. qui, depuis plus de vingt ans, avait juré de poursuivre à outrance notre grand peintre.

Voici comment cette haine lui est venue. En 1840, arrivant de Bordeaux, Monsieur L. courut chez Delacroix pour lui présenter ses études. Celui-ci, qui n'était pas toujours d'un abord facile, le reçut mal. Notre homme furieux voulut s'en venger depuis, en essayant de détruire la réputation de Delacroix, dont la mort même (13 août 1863) n'avait pu le calmer.

Chasse aux lions, d'Eugène Delacroix

En 1864, on avait exposé à l'hôtel Drouot la Chasse aux lions. Monsieur L. se garda bien de manquer cette aubaine. D'un bout de la salle à l'autre, on entendait sa voix nasillarde répétant ses critiques d'il y a vingt ans : — C'est de la peinture, ça !... Allons donc ! ce n'est ni peint, ni dessiné. — Ces bras sont trop maigres.— Ce paysage n'est pas le paysage africain.— Je la connais l'Afrique, moi ! — Ces lions sont estropiés, — les têtes ne sont pas emmanchées...

Tout le monde haussait les épaules, lorsqu'un artiste bien connu, moins patient que la foule, s'approcha du vieux rapin, et le prenant par le bras, lui dit : « Et la vôtre de tête, la croyez-vous bien emmanchée ? » Le critique devint d'un rouge pourpre, car sa taille état fort déviée. Il voulut répondre, mais les huées et les éclats de rire de la foule l'en empêchèrent, et il fut forcé de quitter la salle.

Extrait de «La maladie du siècle », édition de 1856

Au milieu du XIX^e siècle, l'avocat Emile Crozat publiait La maladie du siècle ou les suites funestes du déclassement social : « aux séduisantes illusions d'une existence imaginaire, opposez, il le faut, les désenchantements pénibles, mais quelquefois salutaires de la vie réelle », y écrit-il.

Il enjoint ceux de ces lecteurs croisant un homme de la campagne attiré par la lumière des villes, d'adopter la démarche suivante pour l'en dissuader : « Etablissez une effrayante comparaison entre ce qu'il quitte et ce qu'il poursuit. Parlez-lui de l'air pur qu'il dédaigne, des sentiers fleuris qu'il abandonne pour l'air empesté de l'impasse boueuse qu'il habitera. Parlez-lui de la mansarde et de la chaumière, rappelez-lui l'eau claire de son ruisseau, et la piquette salutaire qu'il échangera contre le vin frelaté de la hideuse taverne, de la dégoûtante gargotte. Comparez la nourriture grossière, il est vrai, mais abondante et saine, qui ne lui a jamais manqué avec ces ratatouilles ignobles dont chaque bouchée lui coûtera quatorze heures de sueur, car il ne s'agira plus comme à la campagne, lorsque le maître tourne le talon, de regarder de quel côté vient le vent.

« A la ville, pour courber le travailleur sous la glèbe, il y a pire qu'un maître, il y a des contre-maîtres. Indolent bouvier, nonchalant berger, il ne s'agit plus maintenant de journées tronquées mais de journées complètes ; et encore n'en obtient pas qui veut. Et lorsque la production dépassera la consommation, lorsque la fabrique chômera, lorsque le besoin de bras et d'épaules se restreindra, que deviendras-tu au milieu de cet essaim affamé dont le bourdonnement retentit depuis Lyon jusqu'à Manchester, depuis Londres jusqu'à Paris?... Et si tu échappes à la faim, aux balles et aux boulets de l'ordre public, échapperas-tu au bagne et à la prison ? Et en revenant de subir ta peine, ne seras-tu pas obligé, partout montré au doigt par le stigmate de la surveillance, d'opter entre le métier de mendiant et de voleur ?

« Dans ton village, aux jours de crises alimentaires, sans façon et sans humiliation surtout, tu aurais pu t'asseoir à la table de l'un, te reposer sur la paille hospitalière de l'autre ; à la campagne, cela ne tire pas à conséquence ; à la ville, tu n'auras pas, si l'eau se vend, un verre d'eau pour rafraîchir ta langue desséchée, une pierre pour reposer ta tête, car la police te disputera jusqu'à la borne du chemin. Et sur le soir de la vie, invalide sans hôtel, vétéran sans retraite, vieux vagabond sans asile, le brancard de la salubrité publique te ramassera au fond de quelque cul-de-sac pour te livrer aux expériences médicales d'un amphithéâtre où ton pauvre chien lui-même ne t'accompagnera pas, car il aura fini de souffrir avant toi. Serais-tu allé ainsi à l'humble cimetière de ton hameau ? »

D'après « Le Petit méridional », paru en 1899

En 1899, les papeteries françaises s'apprêtaient à lutter contre une concurrence anglaise qui s'annonçait dangereuse en raison de l'avènement du papier d'herbe, obtenu par le procédé ordinaire (lavage à l'eau, traitement par une lessive de soude chaude, nouveau lavage et mise en pâte dans les cuves).

Toutes les variétés d'herbes les plus communes peuvent être employées dans la fabrication très simple, peu coûteuse et amenée à prendre un grand développement, de ce nouveau papier. Il convient seulement, quand on destine les herbes à cet emploi, de les récolter avant qu'elles commencent à fleurir, nous apprend-on.

La fibre du papier ainsi produite est très longue, sa ténacité et sa souplesse sont remarquables. Ces qualités permettent de se servir de cette pulpe pour fabriquer du papier-toile, du papier à dessiner, à écrire, à calquer, parce qu'elle fournit une surface fine et lisse d'une grande transparence.

On est alors parvenu à calculer qu'un kilogramme de gazon sec produisait un quart de son poids de papier. En d'autres termes, on arrive à démontrer qu'un hectare de terrain planté en gazon peut fournir en moyenne 2,5 tonnes de papier.

D’après « Anecdotes relatives à quelques personnes, et à plusieurs événements de la Révolution », édition de 1820

Ancien membre du Comité de sûreté générale sous la Révolution et chargé en cette qualité de la police de Paris pendant quelque temps, Jean-Baptiste Harmand rapporte un fait singulier dans ses Anecdotes relatives à la Révolution (le récit fut censuré en 1814, année de la première édition, et figurera dans l’édition de 1820).

Une demoiselle jeune, grande et bien faite, s'était refusée aux recherches de Louis de Saint-Just, surnommé, l’Archange de la Terreur, député de l'Aisne élu à 25 ans en 1792 et soutien indéfectible de Robespierre (il sera guillotiné le même jour que ce dernier, le 28 juillet 1794). Saint-Just la fit conduire à l'échafaud. Après l'exécution, il voulut qu'on lui représentât le cadavre, et que la peau fût levée. Quand ces odieux outrages furent commis, il la fit préparer par un chamoiseur et la porta en culotte.

Louis de Saint-Just

Je tiens ce fait révoltant de celui même qui a été chargé de tous les préparatifs et qui a satisfait le monstre, poursuit Harmand ; il me l'a raconté, avec des détails accessoires que je ne peux pas répéter, dans mon cabinet au Comité de sûreté générale, en présence de deux autres personnes qui vivent encore.

Il y a plus : c'est que d'après ce fait, d'autres monstres, à l'exemple de Saint-Just, s'occupèrent des moyens d'utiliser la peau des morts, et de la mettre dans le commerce. Ce dernier fait est encore constant. Il ne l'est pas moins que, il y a environ trois ans, on mit aussi dans le commerce de l'huile tirée des cadavres humains : on la vendait pour la lampe des émailleurs.

D'après « Joyeux passe-temps de la jeunesse », édition de 1864

Le duc de Mayenne, chef des Ligueurs, aimait beaucoup la bonne chère ; il passait à table tout le temps que son infatigable rival, Henri IV, le laissait tranquille. Rarement il en sortait sans avoir la tête échauffée, et c'est dans ces moments heureux qu'il battait en idée Henri IV, tandis que celui-ci le battait en réalité.

Le jour de la bataille d'Arques (21 septembre 1589), Mayenne dîna copieusement comme à son ordinaire ; on lui avait servi un melon excellent, et il se disposait à le manger, lorsqu'on vint l'avertir que la cavalerie de Henri IV s'était imprudemment avancée dans un taillis, où elle serait surprise et écrasée, s'il voulait en donner l'ordre ; que dès lors l'armée des Ligueurs pourrait à l'improviste se jeter sur le camp ennemi. « Un moment, dit Mayenne, laissez-moi achever mon melon. »

Henri IV à la bataille d'Arques le 21 septembre 1589

Peu d'instants après, un officier survient et lui fait un rapport semblable au premier. Même réponse : « Laissez-moi achever mon melon. » Enfin on lui annonce qu'on aperçoit l'armée ennemie, et qu'il n'a plus que le temps de monter à cheval. « J'ai fini », s'écrie-t-il avec un air de satisfaction. Il monte à cheval, mais il est complètement battu. Juste châtiment de son trop grand appétit pour le melon, ou plutôt de son intempérance et de son incurie.