D'après « L'Illustréa », paru en 1930

En 1930, un chroniqueur du journal l'Illustréa, G. Varin, explique recevoir de nombreuses lettres de fumeurs lui demandant quel est le moyen radical pour les empêcher de succomber à leurs penchants, et d'autres lettres émanant de correspondantes le suppliant  de leur indiquer le médicament susceptible d'enrayer, chez l'époux, le fiancé ou l'ami, « la déplorable habitude d'auréoler l'espace de volutes tabagiques ».

Ce à quoi notre chroniqueur répond que les moyens pratiques d'empêcher de fumer sont aussi nombreux que faciles... Le meilleur est celui-ci : la volonté ! Mais comme cette volonté, même chez les êtres les plus sincères, ne peut arriver à exclure de leur existence une habitude qui s'est transformée en un besoin indispensable, il faut avoir recours à des moyens plus sérieux et surtout plus pratiques... quant au résultat final.

Un des plus simples nous est fournit par le docteur Baratier, rapporte-t-il ensuite :

Faire dissoudre dans 250 grammes d'eau tiède, cinquante centigrammes de nitrate d'argent. Et le matin, à jeun, fumer une cigarette, une pipe ou un cigare. Immédiatement après cette offrande à Nicot, se gargariser avec une cuillerée à soupe de la solution indiquée ci-dessus, fumer une nouvelle cigarette ou pipe, tout de suite ; à la deuxième bouffée, un certain malaise se produit : les nausées apparaissent, le mal de tête survient. Se reposer. Deux ou trois heures après, recommencer la séance ; gargarisme à l'eau tiède additionnée de pierre infernale, nouveau cigare, nouvelle cigarette...

Et alors le dégoût devient tel, les nausées sont tellement intenses que, pendant le reste de la journée, le fumeur le plus invincible ne pense plus à son tabac. Le lendemain, à jeun, nouvelle séance. Le surlendemain, non seulement le fumeur n'a pas l'idée de fumer, mais encore la vue de son tabac lui donne un tel frisson au niveau de l'épine dorsale et de la région gastrique qu'il fuit, épouvanté.

La guérison est assurée... et si de temps à autre l'amoureux de l'Herbe à la Reine se sent prêt à retomber dans les bras de la fée nicotine, une ou deux séances au gargarisme suffiront amplement à la guérir pour de longs et longs mois. Et le chroniqueur de conclure : « Depuis six ou sept ans, j'ai eu recours à ce stratagème ; je m'en suis admirablement trouvé. Donc, fumeurs invétérés et vous, douces épouses de fumeurs opiniâtres, usez et abusez de cette médication sans danger, et vous me tresserez des couronnes en guise de remerciement. »

En 1882, le journal l'Indépendant fournit une mnémotechnie prosodique de l'alphabet français sous forme d'alexandrins, curieux tour de force :

A tout âge on s'amuse, et quand on est pap... a

On s'étonne qu'enfant on ait eu des béb... b

Et, dédaignant alors les jeux du temps pas... c

A vingt ans, par la tête, on a d'autres i... d

On aime le tabac, l'absinthe et le caf...e

La toilette et les bals ; mais ce sont des gri... f

Que ne pardonnent point les personnes â... g

Toussant au coin du feu, sans cesse elles rab... h

Disant que la jeunesse est folâtre aujourd'hu... i

Que, pour se divertir, toujours elle négli...j

L'étude et le travail, dont les vieux font grand... k

Et par qui la raison mûrit en leur cerv... l

Ayant ainsi blâmé ce qu'à vingt ans on... m

La vieillesse est contente et joue à perdre hal... n

Au whist, puis au tric-trac, et boit du thé Pék... o

A des goûts différents chaque âge est occu... p

Mais un point est commun : tous aiment les é... q

Car ils sont le noyau des plaisirs sur la t... r

L'enfance a du réglisse au moyen des esp... s

Les jeunes gens du punch, et les vieillards du... t

On quitte tour à tour les jeux où l'on s'est pm... u

Étonné que naguère on les ait culti... v

Puis à des jeux plus doux, on s'amuse, on se... x

Moralité

Jouons, dansons, morgué ! comme le vrai cabr... y

Mais ne nous moquons pas des autres, non d'un... z

Note : à cette époque, la lettre W n'entrait pas encore dans notre alphabet. Les premières éditions du Dictionnaire de l’Académie française (1694, 1718, 1740, 1762) ne citaient aucun mot en W. Au sein de la 5^e édition (1798) et de la 6^e (1835), quelques mots en W furent insérés à la fin de la section consacrée à la lettre V.

La 7^e édition (1878) consacre une section à part entière au W, la lettre étant ainsi définie : « Lettre consonne qui appartient à l’alphabet de plusieurs peuples du Nord et qu’on emploie en français pour écrire un certain nombre de mots empruntés aux langues de ces peuples, mais sans en faire une lettre de plus dans notre alphabet. » Enfin la 8^e (1935) reprend la même présentation du W, en supprimant mais sans en faire, etc. La 9^e édition est en cours.

D'après « Le Journal amusant », paru en 1910

Mars 1910 : un chroniqueur du Journal amusant rapporte que les journaux américains nous apportent, sans rougir, l'information suivante : « Mme Kowie a, dans le Wisconsin, un important troupeau de vaches de Jersey. Elle a remarqué qu'en leur jouant sur la mandoline, durant qu'elles étaient à l'herbage, des airs à la mode, elle leur faisait un plaisir que beaucoup de bêtes partagent, mais qui avait chez celles-ci l'effet d'augmenter la production du lait. Certains auteurs, particulièrement favorables à la sécrétion, l'ont élevée d'un tiers. »

Il est probable que la découverte de la vachère américaine va nous donner la clef de nombreux mystères restés jusqu'à ce jour impénétrables, ajoute le chroniqueur. La Semaine, de Genève, exprime déjà ridée que la supériorité du fromage de Gruyère s'explique par le fait que les vaches des Alpes fribourgeoises pâturent au son du Ranz des vaches. La revue suisse reconnaît d'ailleurs que la musique est idoine à produire certains effets élémentaires ; elle fait pleurer les chiens (et les grosses dames sensibles) ; et de bons auteurs – c'est toujours la revue qui parle – ont été jusqu'à reconnaître à la musique des orgues de Barbarie une action excitante sur les chevaux de bois.

Mais la question de la musique lactogène est autrement intéressante. M. C. Sharp, qui l'a très scientifiquement approfondie, l'a étudiée avec le concours d'un certain nombre de virtuoses et de vaches. Je lui cède la parole. « Les résultats, dit-il, ont été curieux : ainsi, la musique de Bach n'a sur la production du lait qu'un effet tout à fait négligeable. En revanche, l'air J'ai perdu mon Eurydice, chanté de façon déchirante par une grande artiste (élève d'Isnardon) qui m'a prié – par modestie – de taire son nom, plongea le troupeau dans une rêverie profonde. Les bêtes, affalées sur le sol, balançaient méthodiquement la tête en roulant des yeux humides. L'épreuve de la traite fut décisive : jamais elle n'avait été si abondante et le lait révéla une richesse en matières grasses tout à fait exceptionnelle. L'intermezzo célèbre de Cavalleria rusticana est presque aussi efficace au point de vue laitier que l'air de Gluck susmentionné. Tout de suite après venaient l'Ave Maria de Gounod et J'ai perdu ma Gigolette. La seule loi qu'il soit possible de formuler est celle-ci : la musique sentimentale est plus propice à la sécrétion que la musique de danse. »

A propos de celte dernière musique, on me permettra une observation personnelle : les vachères mélomanes auront soin de ne faire entendre à leurs troupeaux certains rythmes ternaires qu'avec une extrême discrétion ; c'est ainsi qu'Esclavage, valse lente de Raoul Bardac, a produit sur trois aimables vaches le plus regrettable effet : entraînées par cette mélodie alliciante (disons « alliciante », c'est distingué), les auditrices encornées se mirent à tourner, tourner encore, tourner toujours... Quand on réussit à les arrêter, leur lait était devenu du beurre. En revanche, M. Raoul Gunsbourg affirme qu'une vache laitière de Monte-Carlo à laquelle on avait eu l'imprudence d'exécuter, pendant un quart d'heure, des récitatifs de Bruneau, fut tarie, net. Jusqu'à la fin de ses jours l'infortunée Monégasque n'eut plus que des pissenlits... pardon, des pis sans lait.

Un excellent musicographe de Lausanne, M. Edouard Combe, prétend qu'après avoir chanté Mireille à sa cuisinière, pendant qu'elle tournait ses mayonnaises, cette dame du fourneau n'en rata pas une seule, tant la musique provençale a une heureuse influence sur la coagulation de l'huile d'olive ; mais cette assertion me semble suspecte et je me demande si, sous prétexte de nous éclairer, l'écrivain suisse n'a pas voulu nous faire prendre l'Helvétie pour des lanternes.

D'après « La Science française », paru en 1896

Dans une lettre adressée par Diderot, le 28 juillet 1752, à M^lle Voland, on trouve ce passage très curieux :

« Si quelque physicien, quelque Comus [pseudonyme de Nicolas-Philippe Ledru, célèbre physicien de l'époque, qui appliqua avec grand succès la physique à la fantasmagorie et l'électricité au traitement des maladies nerveuses. Il fut nommé par Louis XV, professeur de physique des Enfants de France], étendait un fil pour la correspondance d'une ville à l'autre, d'un endroit à quelques centaines de lieues de cet endroit, la jolie chose !

« Il ne s'agirait plus que d'avoir chacun sa petite boîte. Ces boîtes seraient comme deux petites imprimeries où tout ce qui s'imprimerait  dans l'une, subitement se reproduirait dans l'autre... »

N'était-ce pas de la divination ? La science a réalisé le rêve de Diderot. Chappe, découvrant, en 1794, la télégraphie qui devait rendre de si importants services à l'humanité et nous permettre de communiquer en peu de minutes entre le Nouveau Monde et l'Ancien Continent, se doutait-il qu'il avait été deviné ou plutôt annoncé dès l'an 1752 ?

D'après « Le Petit Français illustré », paru en 1902

Voici, sur l'origine de ce mouvement machinal qui consiste à tendre une main à l'ami qu'on rencontre, une explication qui n'a rien de très honorable pour l'espèce humaine, mais qui ne manque ni d'ingéniosité, ni de vraisemblance :

Autrefois, lorsque deux hommes se rencontraient, chacun d'eux devait tendre devant lui, « bien ouverte », sa main droite, — celle qui frappe — tout simplement pour démontrer que cette main ne préparait aucune agression. Et de plus cette main, une fois ses bonnes intentions démontrées, étreignait celle qui s'offrait en retour, afin de s'assurer qu'aucune arme ne s'y trouvait traîtreusement dissimulée.

Et voilà comment la poignée de mains aurait pris naissance. Ainsi ce geste, réputé loyal entre tous, serait un geste de défiance réciproque et attesterait une perpétuelle défensive.

Celui qui a trouvé cette interprétation n'avait pas une fameuse idée de la fraternité humaine.